Я не поэт – не одарен, мне не дано,
Но я пишу стихи – рифмую сотни строк,
И получается, как жаль – одно дерьмо
Такой уж невезучий видно рок!

Но я не отступаю не здаюсь 
И порчу я бумагу безвозвратно,
И я пишу - один я в этой жизни остаюсь,
И только для себя пишу я вероятно!

                         Отчего?

Отчего мы говорим, что мир не справедлив?
Сами виноваты – сделали его таким!
Отчего мы говорим, что счастье – это миф?
А потом от боли мы вопим!

Отчего не верим мы в любовь,
А о сексе мы кричим по всем углам?
Отчего не верим в бога вновь?
Мы в душе что думаем – то стыд и срам!

Отчего бросаем мы в беде друзей,
Лишь внушив на дружбу ту запрет?
Отчего в грехах отцов виним детей,
У самих грехов навалом разве нет?

Отчего я за вопросом задаю вопрос?
Ведь ответа не услышу никогда!
Отчего сую в небытия я тайну длинный нос?
Может от того, что умирает у меня душа!

                      *   *   *
Как страшно, только сейчас осознал:
Вернуть ничего нельзя, ничего нельзя исправить.
Один мудрец эту фразу сказал,
И в книге сумел её читателю представить.

И понимаю я его, наверно,
Как может только обреченный лишь понять.
Ведь не дано вернуть счастливую мне память,
И не дано свои ошибки исправлять!

До этого её не раз я слушал,
Я знал слова и мог блеснуть умом при встрече,
Да только понял лишь сейчас, такой вот казус вышел….
Я понял и погиб, погиб как в жаркой сече!

                          *   *   *
Я её люблю – как это странно.
Мне так больно, и печаль схватила сердце,
Я поверить ей боюсь – ведь счастье так обманно,
Словно в Эдем ключик спрятали от дверцы..
Словно показали,  поиграли…
И в руках-то дали даже подержать,
А потом, глумливо рассмеявшись, вдруг отняли..
Вместе с ним забрали свет, что путь мой должен освещать.

И остался в темноте как маленький ребенок,
Без неё, без воли, без ключа,
Словно тонущий слепой котёнок,
Но я тоже ведь зубастый, так что чуть не удавил кого-то с горяча

И сейчас я уж бреду по жизни вновь.
Света нет, и я не знаю верного пути,
Ты судьба, мне смерть что-ли уготовь – 
Надоело без неё, без воли, без ключа по жизни мне идти…

                            *   *   *
Опять придурки разожгли войну,
Опять в Чечню поедут юные ребята,
Которые, конечно, не готовы ко всему,
Что подготовит им жизнь смертника а не солдата,

И люди будут гибнуть, 
Как было уж не раз когда-то,
Заставят волю и надежду их покинуть,
И я сказал бы, не хочу писать я мата!

А похоронки, что придут домой-
Предвестницы гробов из цинка
И скатится вся горечь с матери лица слезой,
Но не остановить – запущена войны машинка!

А ведь ребята гибнут раньше срока,
Отдай свободу, но за что?
За тех, для кого сотней больше, меньше, лишь морока;
Не за страну, а за дерьмо!

А где же смысл?  Где же вера?
Как жаль, что эти строки я на всю Россию не прочту…
Вы наверху, вы б успокоились, познали б веру…
Опять придурки  разожгли войну…..

                           *   *   *
Мне говорили, чтоб забыл я про друзей, 
Что в нашей жизни и в помине нет такого слова,
Что мало остаётся теплоты в сердцах людей,
И повторяли снова, снова, снова!

Мне говорили много умных слов,
Авторитетом на меня давили,
И я почти поверил, был готов,
Поверил, что меня они забыли.

И только вот недавно понял я ошибку ту,
Друзья всё помнят и они простят,
Все ,те сомненья, что зарождались поутру,
Что дружбы нет, то дураки кричат!

                          *   *   *
Мне так хотелось, чтобы муза посетила,
Я б выпил с ней бокал вина до дна,
Она б со мной вопросы чести и морали обсудила,
Но нет её, дорога ей ко мне наверно не видна!

Я буду ждать, зажгу свечу я ночью,
И выпью сотню чашек кофе, скурю я сотню сигарет,
В попытках безнадежных, сотни листов бумаги испорочу.
Но нет её. ... а может там какой запрет?

И я сидел и плакал от обиды,
Но думал: "Не один, наверно, я сегодня ждал,
Придёт, наверно, завтра, принесёт сокровища – всю Атлантиду",
И только с этой мыслью я спокойно засыпал!

                        *   *   *
Вы все вернётеся зимой,
Такие же как я, оторваны от дома.
Я чувства разные испытывал порой;
Теперь - лишь зависть, что не хватит рома.

И среди вас все те, кого я знал,
Kем восхищался , с кем дружил.
Вас соберёт пусть Новогодний бал,
Мне не судьба – такой вот я дебил!

Я с завистию напишу стихи,
Немного зла и горечь примешаю,
Kак в кузнице, вы раздуваете меха,
Несправедливо, но так надо, знаю.

                       *   *   *
Нет, я не Пушкин! Я другой,
Ещё не признаный, но гений!
Я тоже русской порождён землёй,
В век смерти, гибели и трений!

И я , как он, стихи пишу,
Лишь для себя, вот вероятно,
Но те сомнения в душе я задушу
И битва будет та занятна…….(Скромно правда?)

                      *   *   *
Река течёт, но не простая,
Ведь в ней секунды годы и века,
И Хронос взглядом потоки направляет,
И силой её налита каждая судьба..

И мы плывём в ней, в ней и тонем,
И что ты, ветер, там не вей,
Нет сил, мы бога не прогоним,
Мы лишь друг друга топим так быстрей.

Но круг порвётся тот однажды,
Тот "кто-то" самый, кто смелей,
Он с безнадеждой штарафника-солдата
Взорвет плотины смерти феи.

И ждём его, того пророка -
Уж сотни лет прошло - его всё нет!
И знаю, он явится, только бы не позже срока,
А может, враки это всё?  - вот и ответ!

А может, нет ни рек, ни бога..
А может, просто усложняю жизнь свою,
И стены белокамня сотканы из смога.
И почему-то демону в раю!..

                             *   *   *
Kто спасет наши души, кроме нас самих?
Мы всю жизнь надеемся на других!
Что прийдёт добрый дядя, поможет, спасёт;
Что наверное нас авось пронесёт!

И достало дерьмо, что творится вокруг..
Всем на всё плевать, каждый сам за себя!
Из-за денег, продаст тебя лучший друг!
Разуют, разденут даже малое дитя!

А кого-то опять пошлют на войну.
Отрывая от дома и тепла!
А кого, опять бросят в тюрьму
И плевать, что не его вина!

Простой прохожий умрёт в перестрелке,
Хлеб до дома не донеся!
Невиновного обвинят в незаконной сделке,
И он умрёт до стыда не дойдя!

А нам плевать, почему, кто знает?
Наверно ведь это не с нами, а с кем-то другим,
А мы надеемся, пока в беде весь мир рыдает,
И ждём, что вылезет из лампы добрый джин!

                         Музе

"Романтика поэта  вся - дерьмо!
Её не существует и в природе!"
- Сказал, взглянув в открытое окно.
(Ну может я не прав, в каком-то роде.)

Но почему тогда она ушла с утра,
Оставив пол-бытылки коньяку и сигареты?
А ведь вчера казалось, что пришла пора,
Мне находить вопросы и ответы.

Мы провели с ней всесело ту ночь.
Тогда, когда уже не ждал, она вернулась,
Теперь пуста кровать, и я не в силах превозмочь,
И пламя моей жизни вдруг опасно всколыхнулось.

Я по-привычке вылью тот коньяк,
И соберу листы, что мы с ней исписали,
И буду выводить упорно, как маньяк,
Всё то, что мы с ней обсуждали.

И исписав толстенные тетради,
Возникнет, как всегда вопрос: "Кому всё это?"
Старался я не понта ради,
Но муза не сказала мне ответа.!

                         *…*…*
Мне нельзя налево и нельзя направо.
Нет, вернее можно, только по приказу.
И живя, мы пьём вина, мы пьём отравы,
А я  желаю сам!  Сам, не по указу!

Я хочу взлететь - но не умею.
Вглубь земли хочу - но не пускают,
Вот бы сразу умереть, но я не смею,
А вот, часть за частью позволяют.

                   *…*…*
Надоели вопросы без ответов -
Я просто устал искать.
И нет нигде манящих секретов.
Не хочу о любопытство руки марать.

Надоели ответы без вопросов.
Сколько раз пробежать и не сделать и шаг;
Находить алмаз среди отбросов;
И на ровном месте упасть в овраг.

Надоело: один шагаю по острому краю.
Повезёт - хорошо, а уж нет - так сложилось.
Я б ушёл в ледники, если б знал что оттаю.
Почему? Почему это так всё случилось?..

                  *…*…*
Пусть высохнут моря и океаны,
И я тогда вернусь по суше.
Они ведь заживают, эти раны
И снова запоют те души.
Пускай горит земля и разорвётся камень,
Я всё равно вернусь, пройдя по боли,
И затрепещет на ветру тот счастья знамень,
Я всё равно сыграю лучше данной роли.